КОРЯКОВЦЕВ

*** "Россия, Лета, Лорелея"... Иванов, Летов, Гессе, Сартр… Снега, простуженно белея, вершат, натужась, русский арт. Но от проталин европейских весною не спасемся мы, полустыдливо, полудетски забыв о призраках зимы. И от тоски, как будто «ихней», такой всемирной и родной, возникнет песня и затихнет, чтоб снова петься над страной. И будет голос Янки длиться, как общих смыслов естество. А где она, та заграница, где нет для русских своего? 1994