He захмеленный бранной славой, Плетусь один в пыли когорт. Мой старый щит, постыдно ржавый, Ударом копий не истерт. Бойца венчают лавром войны, При громком стуке костылей, А я вернулся снова стройный, Еще покорней и смуглей. Ведь я, видав, как мой товарищ Испещрен летописью ран, Бежал, бледнея, мглы пожарищ И клал на щеки слой румян. Когда, с победным кличем рога, У храма склонят знамена, Меня у отчего порога Заколет верная жена. В.В. Курдюмов. Апрель 1912 года.