Паспорт мой сгорел когда-то В буреломе русских бед. Он теперь дымок заката, Шорох леса, лунный свет. Он давно в помойной яме Мирового горя сгнил, И теперь скользит с ручьями В полноводный, вечный Нил. Для непомнящих Иванов, Не имеющих родства, Все равно, какой Ивáнов, Безразлично — трын-трава. Красный флаг или трехцветный? Божья воля или рок? Не ответит безответный Предрассветный ветерок. Георгий Иванов. 1955 (?) год.