Средь множества скорбей, средь подлости и горя, Когда разбой и мрак вершат свои дела, Когда цветёт обман, а правда умерла, Когда в почёте зло, а доброта — в позоре, Когда весь мир под стать Содому и Гоморре, — Как смею я, глупец, не замечая зла, Не видя, что вокруг лишь пепел, кровь и мгла, Петь песни о любви, о благосклонном взоре, Изяществе манер, пленительности уст?! Сколь холоден мой стих, сколь низок он и пуст, Для измождённых душ — ненужная обуза! Так о другом пиши! Пора! А если — нет, Ты — жалкий рифмоплёт. Ты — больше не поэт. И пусть тебя тогда навек отвергнет муза! Мартин Опиц. XVII век. Перевод с немецкого Л. Гинзбурга.