Наталья Керре - Сова На Глобусе

Представьте... Что вы включаете телевизор, а вместо ожидаемых привычно-скучных программ вы видите, как по центральной площади вашей страны едут танки. За считанные месяцы вся привычная жизнь оказывается разрушенной до основания. Ваших сбережений, которых, как вы думали, должно хватить на небольшую квартиру, теперь в лучшем случае хватит на обед в средней руки ресторане. Перестают платить зарплаты. В магазинах пустые полки. Но самое главное - страх и неопределённость, которыми наполнена эта новая жизнь. И в этом внезапно наступившем будущем вам предстоит растить детей. Детей, которым внушают, что самая престижная работа - проститутка на Тверской. В крайнем случае - киллер. Детей, которым запросто могут продать героин в школе. Детей, которых просто нечем кормить - нет ни денег, ни продуктов. Вы не уверены ни в том, дойдёте ли вы с работы домой с наступлением сумерек, ни в том, пройдут ли дети через тёмный подъезд, в котором опять кто-то выкрутил все лампочки. А вы сами - совсем молодые и потерянные. Ваше будущее было прописано на годы вперёд, а теперь вас его лишили, не объяснив, как выжить в этой новой реальности, как не сойти с ума, не спиться. И самое главное - когда этот страшный сон, вдруг ставший реальностью, закончится. Вы всё ещё помните, как это - жить не в отдельной квартире, а в общежитии. Что такое - тащить полные сумки, обрывающие руки. Что такое - стирать этими самыми руками, а не в стиральной машине. Вывешивать сетку с продуктами на форточку, а не класть в холодильник. Ваши родители сами не очень хорошо понимают, что такое - все эти тонкие психологические нюансы воспитания, потому что они - дети войны, для которых высшее счастье - когда этой самой войны нет... Мне достаточно часто приходится напоминать об этом. О том, что перед тем, как обвинить своих родителей в том, что они сломали жизнь и наставили невыносимых травм - было бы очень здорово вспомнить, через что пришлось пройти этим потерявшимся в страшной кровавой метели 90-х вчерашним мальчикам и девочкам. Которые дрожали от ужаса, терялись сами и не всегда были в силах понимать и вести долгие разговоры. Но всё-таки пытались прикрывать собой и любить своих детей - сегодняшних нас. Как могли. Как умели. Многие из них так и не повзрослели никогда - потому что им некогда было взрослеть в том, что творилось вокруг. Они как берёзки в суровом северном климате так и остались тонкими, слабыми, искривлёнными. Нужно ли прорабатывать свои травмы? Нужно. Нужно ли обвинять родителей в свои 40, 45, 50 лет - даже не пытаясь их понять? Как по мне - недостойно по-настоящему взрослого человека, который тратит силы на ненависть, а не на созидание. Иногда невозможно простить. Но абсолютно всегда возможно понять. Отпустить. И порадоваться тому, что у нас жизнь, несмотря на все сложности, совсем другая. Более сытая. Более предсказуемая. Более рафинированная. В том числе потому, что за нашими спинами - боль и могилы тех, кто проживал всё то, что было раньше.