Блог священника Виктора Никишова

Вчера в городском парке отец Демагогий наблюдал, как молодой художник с бородкой навырост продавал свои этюды. На картонках были изображены сиреневые лужи и кривые деревья, но прохожие почему-то доставали кошельки. «Эврика!» — подумал отец Демагогий. У него тоже была папка. Только вместо мазни — миниатюры. Рассказы о самом себе. Гениальные, короткие, ёмкие. Он вышел на улицу, встал у входа в пекарню и развернул самодельную табличку: «Продаю эксклюзивные миниатюры о себе. Дорого. Есть над чем задуматься. Лауреат премии имени Эминема». Первой остановилась женщина с авоськой. — Что продаете? — Рассказы-миниатюры. Обо мне. — О вас? — она прищурилась. — А зачем мне о вас? Я вас не знаю. — Это же искусство! Вот, послушайте: «Утро. Я просыпаюсь. В голове — мысль. Глубокая, как колодец. Но я не помню, какая». Женщина хмыкнула и ушла. Вторым подошел мужчина в кепке. — Мужик, а ты кто вообще? — Я — Демагогий. Мастер короткого жанра. — А-а, — протянул мужчина. — А я думал, ты носки продаешь. Или халву. — Мои рассказы — это халва души! — гордо ответил Демагогий. — Вот: «Я сижу на веранде. Вокруг — тишина. И только чай остывает быстрее, чем моя вера в свой талант». Мужчина заржал так, что из пекарни вышел пекарь. — Ты, батя, комик, что ли? Иди в цирк. — Это не юмор! Это трагикомедия быта! — обиделся Демагогий. Проходивший мимо школьник ткнул пальцем в табличку: — Дядь, а можно короче? «Продаю буквы». Пятьдесят рублей. — Не смей глумиться над поэтом! Но тут из окна высунулась матушка. Она слышала всё от начала до конца. — Демагогий! — голос её звенел, как ложка о стакан. — Ты чего людей смешишь? Художники этюды продают, потому что у них хоть на холсте что-то есть. А у тебя что? «Я проснулся», «Я попил чаю», «Я обиделся на весь мир». Это не миниатюры, это дневник изнеженной барышни-студентки! — Матушка, ты не понимаешь! Это концепт! — Я тебе сейчас покажу концепт! У сына сегодня контрольная по математике. А ты ему вместо уроков — про «халву души» рассказываешь. Марш в дом! Отец Демагогий побледнел. Школьные ужасы нахлынули, как волна на песочный замок. — Я... я не могу. У меня травма. В девятом классе я не освоил химию, и мне поставили двойку за год! Мне! Писателю! По химии! — Ничего, посидишь с сыном. Может, хоть дроби освоишь. — Дроби — это жестоко, — простонал Демагогий. — В мои годы помнить, что такое «числитель» и «знаменатель»... — А ты вспомни, как ты мне рассказывал, что «жизнь — это дробь: сверху мечты, снизу быт». Вот и объясни сыну. Используй свои метафоры и поэтические гиперболы. Только без фанатизма. Демагогий поплёлся в дом. Сын сидел над тетрадью с видом полного отчаяния. — Пап, а ты в школе как учился? — Я... я был гением. Но учителя меня не понимали, — соврал Демагогий и тут же вспомнил, как его дневник прятали даже от кота. — А что такое «привести к общему знаменателю»? — Это когда... когда ты хочешь продать рассказы, а все смеются. И тебе приходится искать что-то общее с матушкой. И это общее — уроки. Сын засмеялся. Впервые за утро. Матушка из кухни крикнула: — Демагогий! Не выдумывай! Объясняй по-человечески! И отец Демагогий вздохнул. Он понял: продавать миниатюры о себе — дело гиблое. Куда проще — сесть с сыном за дроби. Глядишь, поумнеешь и освоишь на старости лет математику и прекратится это неуемное желание постоянно писать всякую ерунду, воображая себя великим писателем.