Перечитывая Бродского Мимо слащавых рилсов, мимо сетей и трендов, мимо чужих дурдомных лент и пустых комментов, трафика, хайпа мимо, мимо витрин и спама, белым экраном зримы, вышли из инстаграма. Сбиты в кровь о пороги кеды их на рассвете, в лицах — печаль тревоги, в душах — ни грамма сети. За спиной алгоритмы шепчут им: «Всё напрасно, выпали вы из ритма, жизнь без охватов гаснет». Мир остаётся прежним: глянцевым, пластиковым, сказочно безмятежным, выверенным по кликам. Мир остаётся в цифре, Эй-Ай продаёт ответы, Бога запрятав в шифры, в пиксели и сюжеты. Но не найти живого в мёртвом свеченье ленты — Бог прорастает снова в трещинах на цементе, в том, как на трассе мёрзлой Цедишь чаёк из фляги, там, где цена поступка вдвое ценней бумаги. Значит, не будет толка в фильтрах, охватах, спорах. Вере нужна дорога, выдох, полынь и порох. Выключить геолокацию, бросить смартфон с порога — Сквозь цифровую кастрацию снова нащупать Бога. И быть на земле рассветам вне камер и вне эфира. Искать Его — тем, кто светел. Терять — тем, кто полон мiра. Александр Суворов Ноябрь 26 года