Филологичка

Мой выбор Мы гнались за бабочкой, жёлтой, как мёд. Мы были мальчишками в поле, когда над нами прошёл самолёт. И друг побледнел от боли. И лег. И сразу сухая стерня стала темнеть и мокнуть. Вторая пуля пошла в меня, ударила сверху в локоть. Земля приникла к моей щеке. Подняла. Помогла опереться. Кровь, которая текла по руке, текла из моего сердца. — Ты будешь врачом, — говорила мать. Я вырос и стал солдатом. Но только вовсе не жажда стрелять вела меня к автомату. Я вижу поле, крест на крыле. И навзничь лежу в кюветце. Кровь, которая течёт по земле, течёт из моего сердца. В.Г. Гордейчев