Отцу Осенью мне ничего не нужно — Болдинская пора Сварит поэтам в воде из лужи Кашу из топора. Пусть на востоке пылает лавра Бронзовым сентябрём. Осень наступит буквально завтра — Только её и ждём. Лунная в небе блестит полушка, Капает в речку йод. Слышишь, поёт во дворе кукушка? Долго уже поёт. 2020