Осень теплая, мокрая, туманная. Еду с открытым окном. Пахнет сырыми листьями, блестят лужи как маленькие озера, в них заглядывает серое небо. Думаю, о Сартре и его «возрасте зрелости», пока, лучшее, что удавалось его несчастным героям — это пить шампанское. Думаю об этом и соглашаюсь. Всё суета, кроме луж и бокала вина. Хорошо, что сегодня настоящая пятница, которую можно взять и пожить, пока осень переодевается к холодному сезону.