Мне не хватает меня, чтобы внять такую красоту. Она изливается в нас, стекает по рукам к локтям, стекает глубже под свитеры, под кожу. С кровью будто, течет осень по артериям, в самый центр бесплотных наших, звучащих музыкой душ. Да! Таково настроение. Лирического свойства. Такова осень, что делать. Я себе в таких обстоятельствах не хозяин.