Читаю «Возраст зрелости» Сартра. После его «Тошноты» я была настроена на философствования и размышления о жизни, выходящей за пределы телесного. Однако, как и положено истинному философу, Жан-Поль взял и разрушил мои ожидания, зачем-то вбросив меня в самую плотскую литературу из прочитанных мною за последнее время. Кроме этого, книга зачем-то попадает в мой воспалённый нерв, пламенеющий от ноши размышлений о скоротечности, в общем-то, всей жизни. Это своего рода литературная мистика, когда внезапно (и вовремя) ударяешься мизинцем души об угол той самой тумбочки, а потом плачешь и расковыриваешь за одно все раны, сидя на вечернем полу. Остаётся верить, что, расковырянные, они, может быть, и залечатся. Но Жан-Поль Сартр, писавший эту книгу в годы войны и плена, вряд ли на это рассчитывал. Он всего лишь хотел поразмышлять о свободе, которая есть главная ценность, хотя и в этом он сомневался. В общем, читаю. Дочитаю — расскажу.