кинобудет

Иногда думаешь: ну и пусть, что теперь. А иногда думаешь: ну, нет. А после думаешь: что делать, жизнь. А потом думаешь: а что это за жизнь такая. Время проходит, и думаешь, ладно, а проходит еще время, и думаешь, что устал. Устаешь вдруг насквозь, как мокрая тряпка, и стекает с тебя усталость тоненькой струйкой на бежевый паркет, а потом вдруг раз, и ничего. Снова хочется бокал вина и еще чего-то жизненного, и вроде бы ничего. А потом думаешь: какая разница, все это глупости. А потом думаешь, что это неразгаданный манускрипт, непрочитанный, а в нем все тайны, и только ты, мокрая тряпка в винных парах, тот самый ключник, который мог бы открыть дверь в истину, но дверь тоже мокрая, а у тебя еще и бронхит. Так и живешь, катишься точкой от вопроса по линейкам белой тетрадки или улиткой ползешь, оставляя следы, а может, и бабочкой даже, а может, и самим значком вопроса, сутулым и тонким, напоминающим крюк под потолком. А потом вдруг получаешь вспышку красоты где-то в Венеции или в чьих-то стихах, и вопрос разгибается, ибо ответ разворачивается к тебе прелестями, а прелести самые тихие и невинные, чистые. Красота обволакивает паутинкой, и ты замираешь на время, будто капля росы на утреннем солнце, и испаряешься. А что еще нужно капле? Капля для того и здесь, чтобы напоить паучка. А потом думаешь, что нет и вовсе никакого паучка, а капля это слеза на подушке под громыхания августовской грозы. Так и лежишь уставший, пока по крыше барабанит вечное, как было до и как будет после. И думаешь обо всем: ну и пусть, что теперь. Ложишься на бок, открываешь тот манускрипт и засыпаешь под знаки-буквы, так ничего и не осмыслив, так ничего и не вобрав, но все же пытавшийся, ведь что делать? Жизнь.