Как таджики 25 лет строили на территории России своё параллельное государство. Часть 10 (предыдущая здесь). "Когда им говоришь (оставляя теорию термитника за бортом), что вот из-за вас, косепоров и закладчиков, еб*шат ваших же простых работяг и таксистов, они машут рукой в ответ. Ерунда, говорят они, русским просто нравится убивать азиатов. Так не Русь ли Таджикская - сама, своими паттернами и выстроенными моделями отношений с окружающим миром, и толкнула Саиджона под топоры Руси Бритоглавой? Оставлю этот вопрос риторическим, на усмотрение каждого, по совести и сознательности. * * * * * После гибели брата Бободжон поплыл. Стал покуривать, а в тот вечер, когда стало совсем уж тошно, в глубине чайхоны на Таганском рынке, сокрытый от лишних глаз, ещё и бахнул беленькой. Вообще, алкоголь Бободжон не употреблял. Не то чтобы Коран не велел, он был не особо богомольным человеком, а просто презирал этот "бычий кайф", считал его слишком низким для носителей великой цивилизации. Однако в тот вечер что-то нахлынуло на него. До самого вечера он накачивался водкой и курил план. Едва не падая с дивана, потребовал кальян. К нему подскочили, взяли под руки, предложили отвезти домой. Бободжон разъярился, вспылил, раскидал всех, на неслушающихся ногах рванул к выходу. Упав на переднее сиденье "Фокуса", долго тыкал ключом в замок, попал, запустил двигатель. За рулём он почувствовал себя много комфортнее, чем на ногах. Был тот случай, когда "идти не могу, а ехать можно". Перед глазами всё двоилось и плыло. Непривычный к алкоголю организм выкидывал фортеля. Выехал с рынка, едва не снеся ворота, вырулил на улицу, дал по газам. Улица была полупуста. Он опустил голову и полез в карман за телефоном, еле достал его, начал тыкаться пальцами в кнопки, вызванивая уралмашевскую бл*дину. Форд на полной скорости летел к пешеходному переходу возле трамвайной остановки. Вспыхнул красный. Бободжон по-прежнему дрочил аппарат, не поднимая головы. Когда он оторвался от телефона и взглянул на дорогу, то увидел прямо перед собой, перекошенное от ужаса и крика лицо какого-то очкастого мужика в жёлтом пуховике, с баулами в руках. Удар. Бободжон инстинктивно притормозил, а затем, мгновенно протрезвев, снова дал газ. Голова, освежённая всплеском адреналина, заработала как обычно - чётко и ровно. "Машина не на мне, скидываем нашим, в разбор. Тут рядом". В зеркало заднего вида краем глаза зацепил распластанное посреди дороги тело в жёлтом. Насчитал примерно две или три машины, бывшие рядом. Могли и не срисовать номера, но лучше не рисковать. Машина - пустяк, деньги есть, всё решаемо. Ускорился и свернул во дворы. Цех, куда гнали все ворованные тачки с города, был тут неподалёку. С Форда уже снимали двери, а Наташка Гильманова в сотый раз пыталась дозвониться до мужа. Не выдержав, набрала мать. "Мам, я не успела сегодня к тебе с товаром…. Да… Игоря отправила. Ну он же знаешь какой у меня жмот, сказала - такси вызывай, я оплачу, а этот поехал на автобусе, а потом на трамвае… Ну уж пятьсот раз должен был доехать… Не понимаю, что там случилось. Там уж и рынок закрыт… Да пустят конечно, охрана же знает его. Ключи от контейнера я дала… Слушай, мам, ну я волнуюсь, позвони пожалуйста Ивану, пусть у охраны узнает, Игорь приезжал, нет?". * * * * * Лютым ноябрьским вечером 2011 года, в небольшом кабинете здания на улице Вайнера, 4, при свете зелёной настольной лампы, сидели и разговаривали, за большим массивным столом, двое. Молодой человек, хозяин кабинета, в неброском сером костюме, и его гость из Москвы, крепко сбитый мужчина за 50. "У нас, в центральном аппарате МВД, есть основания полагать, что эти люди…. В первую очередь вот этот вот, - ткнул в фотографию на столе, - пользуются, так сказать, покровительством ряда местных должностных лиц. Собственно, поэтому я здесь. И мы, как вы знаете, рассчитываем на сотрудничество с вашим ведомством". Молодой человек поднял фото Бободжона, долго рассматривал его, положил обратно на стол и посмотрел в глаза своему гостю". Продолжение здесь. #точики