Ноябрь — слон в березовом лесу. Заметив солнца мертвую осу, Он хоботом ей смочит желтый бок. И оживит уснувшую Как Бог. А вот и я собрался на парад. Вооружён чернилами, поддат. Сел на слона. Держусь там сам не свой И задеваю небо головой. Куда мы едем всем ветрам назло? Уже мороз, но от слона тепло. В нем сердце больше, чем звезда кремля. И грустен мир, как русские поля И сыплется воскресшая вода. И слон идёт. И я на нем, балда, Сижу, вдыхая утренний снежок. Куда-нибудь да вывезет, дружок.