Подыграй маскараду, постой в золотистом ещё! Говорят, что поэт застрелившийся не был крещён, Что он спрашивал осень о самых серьезных вещах, Что рябины ответ приносили на красных плащах. Ржавый дождик заполнил стаканы веселым ситро. А под кладбищем ленточку режет начальник метро, Там повсюду мозаика - фигуры библейских зверей, И написано «Не прислоняться» на лбах у дверей. Прислонимся же нынче друг к другу, мой верный малыш, И тихонько качнемся, как будто осенний камыш. Пусть сегодня не кончится воздуха новый запас. Что там? Что впереди? Не обманет предчувствие нас.