Пол, истёршийся добела. Выдохнуть, отсидеться. Вроде тянется из угла запах, знакомый с детства: тесто зреет на мясоед, в чистый рушник одето. Померещилось. Что за бред. Там и угла-то нету. Там - дыра, да ещё вразброс гильзы, бычки, аптечка. Да гвоздём на вагонке - рост чей-то в семь лет отмечен. Сеткой трещин стекло пошло, пряча на фото лица, чёрно-белое их тепло с лапы ковра струится. Льётся прямо под камуфляж, в душу, течёт по слому. Слоник гипсовый - словно наш, как у бабули дома. Прожужжало. Затихло. Ну всё, выхожу наружу. Да, а слоника я верну. Просто вернуться нужно. Сентябрь 2026 ___ МАКС / ДЗЕН / ВК