вачедин

Бежал вчера по делам, забежал перекусить в неизвестную пустую дёнерскую. Кричу: «Дайте дёнер-бокс с салатом». Окей! Следующие двадцать минут прошли в такой тишине, что можно было слышать, как сердца у нас стучат: один повар философски смотрел на то, как крутится курица, другой, как я понял, манипулировал кассовым аппаратом, чтобы он деньги считал в другую сторону. Я нервничаю, уже ничего не хочется, но что делать — жду. Ура! Пожарилась курица, заполняют мой маленький денёр-бокс, который оказался бездонной бочкой — никогда не видел, чтобы столько еды и соуса утрамбовали в такое маленькое пространство. Хватаю, расплачиваюсь, бегу, делаю два шага — и роняю мой заказ, который в падении кружится как петарда и заливает меня и все вокруг этой жирной курицей в соусе. Боже! Беру салфетки, что-то пытаюсь убрать, бегу дальше, машинально ем оставшийся бокс (он не весь при падении выпал), у меня ломается пластмассовая вилка, и я роюсь дальше просто черенком с зубчиками. У всех был в жизни такой момент, когда ты останавливаешься и спрашиваешь себя — а вот как так получилось вообще? Как я оказался в этой ситуации? Стою посередине улицы весь в курице и чесночном соусе, жирные руки держат крохотный черенок, я им остервенело копаю в этой коробке и глотаю салат (там салат на дне). Вытерся как мог и медленно пошел домой.