Максим Тесли

Стою возле Чернышевской, подходит парень. Встает рядом, смотрит на меня. Выглядит хорошо (на меня похож, даже плащ такой же), но явно какой-то нездоровый. Через минуту начинает говорить, заикаясь: — Это не-не-не Вы… В-в-в марте-месяце… Вот на-на-на той скамейке, с алкоголиками?.. Вы ещё на Фу-фу-фурштатской живете, да?.. Я В-в-вас давно ищу… А я жил на Фурштатской. Но года три назад. С алкоголиками тоже мог на той скамейке (драться? пить? играть в нарды?), но тоже года три назад. Тут я понял, что это мой доппельгангер, тот вариант меня, который ещё пьет где-то до утра, а потом возвращается в пустую квартиру, чтобы там рыдать и биться об стены. Поэтому я просто покачал головой, сказал, что ищет он точно не меня, но пускай найдет, что ищет. — С-с-спасибо,— сказал он и ушел, хромая. В дрочильню, наверное.