Где-то с «Путешествия в Элевсин» я стал ждать, что вот-вот Виктор Олегович напишет настоящий роман, где расскажет, зачем он так над нами издевался, раскроет какие-то пасхалки, мы радостно хлопнем себя по лбу, и будем жить дальше, с одним романом в два-три года. После «A Sinistra» стало ясно, что отец взаправду ёбнулся, но это же отец, он нас вырастил, сделал теми, кто мы есть, поэтому, пока не умрет, будем слушать его рассуждения под полтинничек на кухне, вспоминая, каким он парнем был. Но это уже похоже на деменцию. Батя ссыт в штаны и улыбается. А нам остается только плакать. PS: книгу куплю.