Ян Таксюр

Будучи частью своего народа, продолжаю сочинять народные песни. Чаще, невесёлые. Но не моя в этом вина. ПІСНЯ ПРО КЛОУНА Чорне сонце, як незвично! Землю не пече. Сидить Клоун коло річки, А ріка тече. – Чом вода така солона? Клоуне, агов! І солона, і червона? – А того, що кров. – Не було такого в світі, Дивна каламуть, Мертві, мертві, що убиті, Річкою пливуть! – Розквітайте, мій народе, Села та міста... Клоун десь траву знаходить, Нюха і літа. Все йому здається файним – Рада і тюрма. Тут була колись Украйна, А тепер нема. 2026

С Днём музыки, дорогие! Считаю, что каждый так или иначе причастен! Если говорить обо мне - музыка, песня - то, без чего своей жизни я не представляю. Оттого с таким удовольствием уже много лет пою:) К празднику для вас - любимый романс "Но я Вас всё-таки люблю" Фортепиано - Сергей Беляев

Всех друзей поздравляю с Днём Музыки!

ПОРТРЕТ ГЕНЕРАЛА В НАТУРЕ (стихотворение в прозе) В прошлом киевский мальчик, Не склонный к шалостям, скромный, Теперь возведён в генералы, И, гладя погоны любовно, Он списки готовит для казней На случай удачи и власти. А рядом с его кабинетом Тихонько крадётся презренный Кривляка и царственный Клоун. Он нюхает всё, что увидит, И, ушко просунувши в щёлку, Следит за своим подчинённым, С тревогою слушая звуки. – Ну слушай, уродец, пока что, – Кривя офицерские губы, Смеётся Герой Украины, И твёрдой рукою заносит Артиста в расстрельные списки: – Хотя, может быть, и повесим. Как имя сего генерала? Забыл. Что-то, вроде, Уданов… 2026

Возможно, в связи с тем, что моему сыну предстоит на год отправиться на срочную военную службу, вспомнился этот мой армейский рассказ. Ровно полвека прошло после событий, описанных в рассказанной истории. А свет молодости всякий раз освещает душу, когда вспоминаю те дни. https://taksyur.com/rasskazy/383-sluchaj-s-lejtenantom-ovchininym.html

Много лет назад я крестил мальчика. Лучше сказать, хлопчика. Сейчас ему 28 лет. Он служил в украинской нацгвардии. Знаю, что был под Бахмутом. Где он сейчас, не знаю. Осторожные попытки что-то выяснить результата не принесли. Только молюсь. ПИСЬМО КИЕВСКОМУ КРЕСТНИКУ Где ты, крёстный мой сын? Сердцу снова тревожно От тяжёлых картин, Жив ли? Ранен, возможно? Ты – солдат ВСУ… Дней ушедших вращенье, Помню капель росу От купели крещенья. Пять тебе или шесть, Храм ютится в больнице. Мира горнего весть, И счастливые лица. Но теперь всё не так, Ты живёшь по указке. Я, наверное, враг В злой украинской сказке. Грязный цирк-шапито, Гнойный запах бесчестья. За кого и за что Умираешь, мой крестник? Чтоб уродец вон тот, Не ведя даже бровью, Шайке белых господ Заплатил твоей кровью? Гонят вас на восток: Присягайте Украйне! Нет Украйны, сынок, Душу вырвали втайне. Высох белый каштан, Песен нет отголосков. Лишь туман, как дурман, Пал на берег днепровский. Твой растерянный взгляд, Ты поверить и рад бы, Что в прицеле твой брат, Но где правда? С кем правда? Помнишь старый наш храм? Чей-то голос: «Приидите…» Солнце Правды лишь там. Там Господь Победитель. Тайна битвы проста, Так нам Бог заповедал: Кто в бою за Христа, С тем и будет Победа. Рухнет дьявольский гнёт, Вот моё тебе слово, И каштан зацветёт На Крещатике снова.

ДАВНО ХОТЕЛ СКАЗАТЬ «Человек жив до тех пор, пока его помнят». Фраза как будто красивая и возвышенная. Но ведь совершенно бессмысленная. Означает ли это, что как только знакомые и родственники перестанут собираться за столом и, подняв рюмки, говорить: «Только не чокаться!», человек, отошедший от земной жизни, более уже не живёт? То есть умирает? Какая нелепость. И, главное, неправда. И даже, если в Церкви родные прекращают человека поминать (что, конечно, очень тяжело для усопшего) покинувший наш мир продолжает жить. А сколько прекрасных и, возможно, святых людей окончили жизнь в одиночестве, при полном равнодушии и забвении со стороны окружающих. Они что, умерли? Человек вечен. Таким его создал Вечный Бог, у Которого все живы. А потому, отошедшему в иной мир нужны не наши афоризмы и упражнения в красноречии, а молитва к Богу. За дорогого для нас человека, за его бессмертную душу.

Просто нехитрая шутка ДНЕВНИК ОДНОГО ДОНАЛЬДА Никто о встрече не проси, Я в Белом Доме за портьерой Укроюсь, чтоб читать Гомера И слушать звуки Дебюсси. Близки мне Гейне и Платон, И горький привкус модернизма, Но для заложника харизмы Недолгим будет сладкий сон. Стучат в Овальный кабинет, В ООН зовёт брутальный кто-то, Изображая идиота, Живу уже десятки лет. Духовный мир от всех тая, Якшаться с Рубио и Маском, Везде носить придурка маску – Судьба моя, судьба моя…

ДОПОЛНЕНИЕ К МОЛИТВЕ О ЧАДАХ И отжени от них, Господи, психологов лживых, корыстных, надменных, при полном невежестве, всезнайство изображающих и в погибель души отправляющих.

РОЖДЕСТВО БОГОРОДИЦЫ Дитям войдя под своды храма, Ты обратилась в чистый храм, Тебя одну Господь звал «Мама». О чём молить, Царице, нам? Не оставлять? И так Ты рядом, И будешь с нами в час Суда, Перед Твоим смиренным взглядом Злодей заплачет от стыда. А ныне шлёт, как дым кажденья, Глас благодарственных стихир В Твой, Богомати, День Рожденья Спасённый Сыном Божий мир. 2026

Этот стишок я написал в 2021-м. Когда Зеленский и его партия "Слуга народа" просто казались дорвавшимися до казны провинциалами. Время показало, что они "способны на большее". КОММУНАЛЬНАЯ БАЛЛАДА, ИЛИ У НИЩИХ СЛУГ НЕТ Под платочком пряча ушки, Побледнев и чуть дрожа, Шла по Киеву старушка В «Ощадбанк» для платежа. И квитанцию держала В хрупкой старческой руке, И в глазах её дрожали Две слезинки в уголке. Вид старушки был печальным, Вся в тоске, в беде своей – Цифры в счёте коммунальном Разрывали сердце ей. А навстречу, юный, модный, Депутат и милый пан, Вышел вдруг «Слуга народный», Покидая ресторан. И старушку пан увидел, И усталые глаза. И беды такой при виде Огорчился и сказал: – Как не стыдно вам, мамаша! Что ж вы бродите, как тень? Вы за партию, за нашу Опускали бюллетень. А теперь, немым укором Свой являя пессимизм, Покрываете позором, Опуская рейтинг вниз. Чем ты вечно недовольный, Рідний наш электорат? Вроде, жизнь твоя прикольна, Так чего ж ты, блин, не рад? Хватит слёз и хватит грусти, Без мандатов нам хоть плачь! В ресторан и тот не пустят, Чтобы скушать бизнес-ланч. И в ту самую минуту Над страной ударил гром, И ворвался ветер лютый Прямо в Центризбирком. Стон донёсся до Европы, В небе молния дугой. И в земле разверзлась пропасть Меж старушкой и «слугой» И в открывшуюся бездну Мы летим в нелёгкий час. Может, где-то власть полезна, Но не скажешь, что у нас. Под конец, казалось, внятно Пару слов ещё скажу. Но цензурных и печатных Что-то я не нахожу.

МОЛИТВА Владыка дня и ночи, Гласу моему вне́мли, Сыном Твоим, Отче, Ты создал небо и землю. И меня, ленивого горемыку, Грешащего непрестанно, Сыном Твоим, Владыка, Исцели, подними, освяти Раба Твоего окаянного. 2026

Давно люблю этот романс. Так что, будем считать, что Маша делает подарок папе) "Колечко" Стихи - Иосиф Бродский Музыка - Виктор Берковский Гитара - Михаил Чайлахян Вокал - Марико

РАДОСТИ НАШЕГО ГОРОДКА Вчера вечером в университете нашего старинного городка прошла защита диссертации. И сама диссертация, и блестящая речь Соискателя, произнесённая на защите, были искусно написаны искусственным интеллектом. Потом выступили оппоненты. Их речи также были написаны искусственным интеллектом. Затем с поздравлением выступил глава Академии наук нашего города – Добро пожаловать в науку! – сказал он Соискателю с помощью искусственного интеллекта. Потом взял слово виновник торжества. С волнением и с помощью искусственного интеллекта он стал горячо благодарить Искусственный Интеллект за помощь в научной работе. Внезапно раздались громкие рыдания. Это плакал девяностолетний профессор, который по причине склероза до сих пор пользовался собственным естественным интеллектом. Старичка вывели из зала, чтобы он не омрачал общую радость и торжественность момента. Потом был шумный фуршет. Затем разгорячённые молодые учёные во главе с новоиспечённый доктором наук выбежали на ночные улицы нашего старинного городка, чтобы предаться любимой местной забаве – ловить последних сторонников естественного интеллекта и весело депортировать их за городскую черту.

11 сентября — международная однодневная голодовка против пыток и убийств в Винницкой колонии № 86 Только сопротивлением заключенных и международной солидарностью можно добиться справедливости для узников совести неоколониального фашистского режима на Украине! Давайте станем голосом политзаключенных в Винницкой колонии № 86, которых постоянно избивают, унижают, пытают! ✔️При проведении 1-дневной голодовки пришлите в комментариях к этой публикации свое фото с плакатом со словами: 1-дневная голодовка против пыток и убийств в Винницкой колонии № 86 Начальник колонии Дмитрий Петрик — фашист! Свободу Александру Мельнику! 11 сентября 2026 город, страна ✔️Вы можете поддержать политзаключенных без голодовки, прислав свое фото с плакатом со словами: Прекратите пытки и убийства в Винницкой колонии № 86! Начальник колонии Дмитрий Петрик — фашист! Свободу Александру Мельнику! 11 сентября 2026 город, страна Молчание — убивает! Солидарность — спасет!

НЕУЖЕЛИ ЛЁД ТРОНУЛСЯ? – Дальше ваши рыжие кудри примелькаются и вас просто начнут бить. Так Остап Бендер предупреждал Шуру Балаганова о том, что повторение приёмов вымогательства опасны. Собственно, о чём это я? А вот о чём. Возможно, мне скажут, что я выдаю желаемое за действительное. И всё же расскажу совсем свежую киевскую историю, которую прислал мне близкий человек. Итак, Киев сегодня. Киевляне знают, что возле старого Ботанического сада, рядом с метро «Университет» годами стояли интеллигентные пенсионеры и продавали книги. В основном, классику. Русскую и зарубежную. Что-то вроде магазина «Букинист» на свежем воздухе. Так вот, оказывается, эти люди живы и всё там же продают старые книги. Разумеется, на русском языке. Далее картина перестаёт быть благостной. На интеллигентных продавцов нападает характерная дородная тётя неопределённого возраста и вопит: – Чому тут російські книги и россійська мова?! И грозится вызвать полицию. Заметим: кто-то снял этот визжащий наезд на телефон и выложил в сеть. Здесь-то и наступает самое интересное. Под видеосюжетом появляется чуть ли не тысяча комментариев. И практически все, за редким исключением, хейтят горластую тётку. При этом я узнал, что народ наш придумал точное (хоть и не очень благозвучное) прозвище – мовнючка. Любопытен лейтмотив атаки на свідомую дамочку: – Из-за таких, как вы, тронутых на своей мове, все наши беды. Там же под видеосюжетом народные художники разместили картинку: пышной украинской тёте предлагают в подарок мозг, а она отвечает: – Нэ трэба! Я – мовнючка! И в этот момент мне подумалось: может, вот оно, началось прозрение? Ведь, по сути, комментаторы правы. Украинская катастрофа – результат воздействия на людей тупого патологического национализма. Понятное дело, мне скажут: «Это простые люди. Они ничего не решают». Однако подоспела новая история с певичкой Настей Каменских. В интервью красавица призналась, что от перехода с родного русского на державный украинский у неё киста появилась. И лишила Настю возможности петь свои замечательно талантливые песни. А потому, они с мужем Потапом смело решили: будем говорить по-русски, чтобы какая-то беда похуже не случилась. А я вам скажу, артисты всегда чутко улавливают, куда ветер дует. Где пахнет гонораром, а где можно и помидором в лоб получить. Наконец, целый украинский мовный омбудсмен Елена Ивановская сообщила, что СБУ и ГУР, устраивая свои недавние разборки-перестрелки, орали друг на друга языком стратегического противника. А уж в таких конторах, как СБУ, что-то секретное наверняка знают. Короче говоря, будем надеяться на то, что в недалёком времени мы крикнем словами Великого Комбинатора: – Лёд тронулся, господа присяжные заседатели! И главарей киевского режима поведут в суд под песни бывших мовнючек, старательно выводящих «Подмосковные вечера».

Это шуточное стихотворение в прозе я написал давно. Когда серьёзные гонения на русский язык в Киеве только начинались. А идеологи этих гонений всё ещё вызывали горькую улыбку и казались фрикам. Однако дальнейшее показало: если ждать, что всё само рассосётся и вовремя не загнать борцов с вашим родным языком под плинтус, они придут за вами в ваш дом и в ваш храм. ТУРГЕНЕВ НА УКРАИНЕ О, великий, могучий, правдивый и свободный региональный язык национального меньшинства!

СЮЖЕТ ДЛЯ НЕБОЛЬШОГО РАССКАЗА В двенадцать часов дня, в Москве, мужчина сорока пяти лет, находясь за рулём Porsche 911, вдруг осознал всю никчёмность, пустоту и суетность своей жизни. Он вышел из автомобиля на осевую линию, упал на колени и, подняв руки к небу, закричал: – Господи, прости меня, идиота! Неплохое начало для рассказа. Да, забыл сказать. Рассказ фантастический.

Дал Бог нам с женой влиться вчера в большой общемосковский и общероссийский Крестный ход.