Никого не будет в доме, кроме сумерек. Один зимний день в сквозном проёме незадернутых гардин. Только белых мокрых комьев быстрый промельк маховой. Только крыши, снег и, кроме крыш и снега, - никого. И опять зачертит иней, и опять завертит мной прошлогоднее унынье и дела зимы иной, и опять кольнут доныне неотпущенной виной, и окно по крестовине Сдавит голод дровяной. Но нежданно по портьере пробежит вторженья дрожь. Тишину шагами меря, ты, как будущность, войдёшь. Ты появишься из двери в чём-то белом, без причуд, в чём-то впрямь из тех материй, из которых хлопья шьют. 📚 Борис Пастернак