Звездные маяки капитана Норта

По итогам всяких дискуссий про "Трудно быть богом" вспомнил свои стихи 2017 года. Фантастические. Румата где-то там же. Эпоха без героев Упрямо уставясь в больную тоску горизонта, Товарищ Огилви летит с Малабарского фронта, К себе прижимая ручной, словно зверь, пулемет, Прет тридцать три года вперед в безвоздушном полете; Ему все равно, что за песни вы хором поете, Поскольку он сам никогда никаких не поет, И путь его прям и противен, как взгляд патриота, И это работа, работа, работа, работа — Лететь с Малабарского фронта в родную тюрьму. Уже тридцать три одинаково пошлых пролога Он шепчет вопрос, адресованный Господу Богу, Не веря в Него, — и никто не ответит ему. С другой стороны с просветленностью гиппопотама Из Черного, как пионерский твой галстук, Вигвама Дэйл Купер бредет по астралу к воротам зари, Бредет, ковыляет, плывет и парит по астралу, Из песен и снов собирая себя мал-помалу, Чуть-чуть воскрешая часы и кукушку внутри. Дэйл Купер в пути уже четверть бездарного века, Он — среднее между айфоном и библиотекой: Айфоном, чей номер нигде не забит и забыт, И стопками книг, указующих в сумме дорогу К чертогу благого и строгого Господа Бога, Который от Купера Купером только и скрыт. Не помнит ни света, ни цели, но радо стараться Когда-то и кем-то придуманных ангелов братство — Забывших себя, обезумевших, хворых, немых: Чем дальше в леса, тем безвыходней минус на минус, Над нами темно, только есть еще звезды внутри нас — И память о том, что без них мы уже и не мы. Так спой же, товарищ, про ум, что ты держишь во аде, Отчаянье в кончиках пальцев и камень во взгляде, Мост в светлое завтра, сожженный тобою дотла, Забудь про родную тяжелую ржавую пушку И скоропостижно умолкшую чудо-кукушку, Лишь помни про малость — и милость — чьего-то тепла. #потому_что_искусство_поэзии_требует_жертв