Вчера миномётный обстрел. Ни продыха, Тротиловый чад. Известковая пыль. С утра передышка. Отчаянно тихо. Лишь море мурлычет. Негаданный штиль. Молочно-белёсые, зыбкие лохмы, Три шага вперёд - окунулся, как в трюм. Нагнало туману, и немцы заглохли. Жалеют снаряды швырять наобум. Едва не на ощупь матросы, пехота, Сходились под берег по тропам крутым. В тумане пробрались десяток вельботов, И «МОшка» под номером сорок вторым. Кого ещё можно, спасая от смерти… Огромный, как статуя из чугуна, - Возьмите сестрёнку, солёные черти! Гудел забинтованный главстаршина. Весь чёрный. Горелые клочья бушлата, Со шкурой сползали с могучей груди. Ярились белки. - Вижу, мест не богато, Отчаливать, слышь! Уходить погоди! Не дочь, ни жена. Не княжна, не принцесса, а сколько сжималось суровых сердец. Сестра милосердия. Боль Херсонеса. Девчонка в тельняшке. Ребёнок. Боец. Контузия. Веки синюшного глянца, Повязка из тряпок по самую бровь. Волну бороздили бессильные пальцы, Смывали с ногтей заскорузлую кровь. - Возьмите, соколики - просит пехотный, Седой лейтенант. Перераненный – страсть. На катере тесно. Не яблоку – что там! Тут маковой рисочке негде упасть. В проходах. В машинном. Едва не в штурвале, Дай бог провернуть! Нагрузились втройне. Вповалку лежали. Сидели, стояли, Скрипели зубами на каждой волне. С житухой, кому расставаться охота? Коса у безносой отменно остра. - Скорее грузите! – орали с вельботов, Как сдует сусло, - налетят «мессера»! - Да чтоб... Трам-тарам! Не подумали дурно! Мы люди… трам-там! Или так, кто успел? Безногий матрос матюгнулся фигурно... Мастак! Прямо опера. Так бы и спел! В крови перемазанный, чёрной как дёготь: - Полжизни мечтал угодить на курорт! Кладите, - матрос приподнялся на локоть, - Живее! И ссунулся боком за борт. -Да как же, братишка?! – Завязывай травлю! Поплаваю малость. Одно – помирать. Дочурке плацкарту по честному сплавлю. Кто рядом – присмотрит. Гляди, вашу мать! А если помрёт – я от чёрта морского, Всплыву и достану, имейте в виду! О нас расскажите. Как есть. Слово в слово! Про наш Севастополь. Про бой. Про беду. Моторы клокочут: - Семь футов!.. Дороги!... Всё гуще туман. Не видать ни рожна… Пехотный «летёха». «Курортник» безногий. Печёный, как яблоко, главстаршина. - Живите, воюйте, солёные черти! Напутственный голос в тумане завяз. Прощались, уже обречённые смерти: - Живите, врагу отомстите за нас! 10. 04. 2021г. Пятаченко Александр. Рисунок автора.