алексей шмелëв | стихи

В соседнем номере хохочут уёбки, выбравшие тьму. Солдат погибнет этой ночью — пускай приснится рай ему. За то, что он в крови и глине, за то что он совсем один, стихом губановским к Полине врастает солнцем между льдин. За то, что все мы — лицемеры, Россия, скрепы, бла-бла-бла... За то, что не осталось веры, там где она вчера была. За то, что где-то в Чихачево я, как ребёнок строил храм в который царь войдет, но что вам до детских драм... Пока бездарность и подонки рифмуют что-то о войне. Солдат, мечтавший о ребенке, напишет реквием во сне. 2026.