Рудольф Страусов

за окном происходит погода и, кажется, морозная. небо близко, снег то ли шел, то ли падал. я, развалившиеся бесформенное рагу, продолжаю томиться в сковороде дней и недель под крышкой собственных исповедей и желаний ну нет, зачеркну и начну сначала. да, начну сначала некогда зевать, пора говорить. в этом году я успел попасть в морг, там я скучно лежал на койке и поглядывал в потолок. мои друзья — трупы, улыбались мне и подмигивали, но я старался не обращать на них внимания. дни оседали во мне осадком, они смотрели на меня изнутри с недовольством. все верно, я им обязан. я обязан писать ебучий альбом каждый день и без отдыха "он и есть осадок" — с ухмылкой сказал егор. вообще-то мне понравились эти ребята, но в тот день я так и не попробовал борщ. артем сказал, что не любит свеклу, а юля любит. но борщ они оба любят, а я свеклу тоже не очень, но борщ люблю. ладно, вообще-то я хотел вам рассказать о том, как весело проводил время с друзьями, но боюсь эти имена вам ничего не объяснят. время скрипит и тянется, пора бы и мне уже чем-то заняться. итак, меня зовут рудольф