Кухня Роджерса

В общем... Вчера, "по совету товарищей"(с), я устроил себе выходной. Слушал музыку, читал стихи, всячески отвлекался. По результатам родился стих. Смесь Маяковского, "Дурака" Киплинга, немного "Арии" (Жанна и Осколок льда) и лёгкий привкус скандинавских скальдов (и это я ещё удержался от Эдгара По, а то совсем плохо было бы). Стих я покажу, только не нужно переживать и писать Ксении Валерьевне "Что у вас случилось?:" (спойлер: ничего). Она стих видела, одобрила и в курсе, что это просто "навеянное настроение", абстракция (а то знаю я вас, сейчас побегут делать глубокомысленные выводы) Пусто. В том месте, где в груди ты была (там сейчас дыра) пусто. Грустно. Ты любить не смогла – Вот и все дела, грустно. Знаешь, На тебя не сержусь за это – Я тебя ведь просто выдумал где-то. Помнишь, Жарким было то далёкое лето? Спросил, и не жду ответа. Грубо? Просто снова болит старая рана, Если бы ты только смогла без обмана. Глупо Всё тогда получилось. Снова Грустить о том, чего не случилось, глупо. Раньше Ты ко мне во сне приходила часто Это снова меня разрывало на части. Фальши, Сколько же было в словах твоих фальши. Хорошо, что это не длится дальше. Ложь Убивает любовь, как огонь вода. Ты с нелюбимым живёшь, но это – твоя беда. Ложь, Что не знает боли осколок льда. Впрочем, ты не узнаешь этого никогда.