Забавно, что лучшую (на мой взгляд) современную песню о вынужденных эмигрантах написали иноагенты Оксимирон и БИ-2, причем еще до того, как стали этими самыми эмигрантами. Да, они и до своего последнего отъезда когда-то жили на Западе, а потом вернулись в Россию, но все же это решение они приняли не вопреки обстоятельствам, из-за большой любви к Родине, а просто потому, что так, наоборот, было удобнее и эффективнее для дела. Тех чувств, которые они прочитали в бесконечных мемуарах великих и переложили на музыку в надежде быть такими же, как Прокофьев, Цветаева, Куприн или Вертинский, они не испытывали, но все же пытались сформировать себе нужный образ Когда пришлось проверять бахвальство на деле - выяснилось, что испытать те чувства, которые они приписывали себе, косвенно сравнивая себя с эмигрантами начала ХХ века, они просто не в состоянии. Это к слову о том, что вот таких вот поехавших у нас любят называть новыми "философскими параходами", "снова уехали лучшие люди", "новые белоэмигранты" и все такое. Ну и текст для тех, кто песню не слышал, чтобы было понятно, о чем речь: Чёрный чёрствый хлеб тупой ломает нож Уставлены глаза в размытый горизонт Прямо с потолка идёт бесшумный дождь Бегущая строка упёрлась в переплёт Любовью чужой горят города Извилистый путь затянулся петлёй Когда все дороги ведут в никуда Настала пора возвращаться домой Шумная толпа заполнила перрон И мальчик за стеклом всё машет мне рукой Каждая судьба завязана со мной И в памяти живой давно снесённый дом Любовью чужой горят города Извилистый путь затянулся петлёй Когда все дороги ведут в никуда Настала пора возвращаться домой Едва ли спасут летящего на смерть Кипарисы, пальмы, лазурь, загар — не доспех Тут муссон прозвали "монсун", пейзажи как во сне Но чем замазать тоску по месту, где нас нет? Здесь пусть не комфорт, но и не Лефортово А ты упорно ждёшь телепорт домой, чтобы торкнуло По старой формуле, в дом родной, где нет орднунга Здесь ты видел всё: шахты Дортмунда, скалы Корнуэлла Стадо морлоков из трущоб раннего Оруэлла книг На ладони странника мир, пока связи порваны С точкой "А", но комом в горле глотку чесало Подработки швейцаром, стакан водки с Чинзано Х*ли, что делать, если победа сердца над разумом И всё — надоело среди туземцев быть пасынком? Позади рай, но раз, увы, камикадзе мы Впереди мир камер газовых, Армий Власова Казней массовых, но всё же тянет назад Стой, потряхивает, входим в родное антипространство Что, сказать "стоп"? Остаться, писать в стол? Ссать, что умрёшь тут, как эмигрантский запас слов? Без подпитки живой настоящей речи Ты думал, ты выживешь без неё, но расстояние нечем Сократить. Думал, пройдёт, всё — ничего, расстояние лечит Но язык твой так и не стал ни на грамм онемеченным, камо грядеши? Ишь, ладони Икар сложил ближе ко лбу За спиной — тараканьи бега, Париж и Стамбул Триста коньяка, самолёт всё выше, и стал вдруг Описав круг, над мысом точкой — дерзай, друг. А там, внизу Любовью чужой горят города Извилистый путь затянулся петлёй Когда все дороги ведут в никуда Настала пора возвращаться домой Любовью чужой горят города Извилистый путь затянулся петлёй Когда все дороги ведут в никуда Настала пора возвращаться домой