Достоевский пришел в гости к Гоголю. Позвонил. Ему открыли. «Что вы, — говорят, — Федор Михайлович, Николай Васильевич, уже лет пятьдесят как умер». «Ну, что ж, — подумал Достоевский, — царствие ему небесное. Я ведь тоже когда-нибудь умру». Сегодня, 11 ноября, Достоевский как раз не умер, а родился, царствие ему небесное. Самый наш петербургский писатель — в Москве. И исполнилось ему 204 года! 🎉🎉 Однажды Ф. М. Достоевскому, царствие ему небесное, исполнилось 150 лет. Он обрадовался и устроил день рождения. Пришли к нему все писатели, только почему-то наголо бритые, как сговорились. Ну, хорошо... поздравили новорожденного, царствие ему небесное, сели играть в винт. Сдал Лев Толстой — у каждого по пяти тузов. Что за черт? Так не бывает! Сдай-ка, брат Пушкин, лучше ты! «Я, — говорит, — пожалуйста, сдам!» И сдал всем по шести тузов и по две пиковые дамы. Ну и дела! Сдай-ка ты, брат Гоголь! Гоголь сдал… Ну и знаете… Даже нехорошо сказать. Так как-то получилось. Нет, право слово, лучше не надо. P. S. А у Хармса, кстати, тоже скоро день рождения. В декабре. Только он к этим анекдотам отношения не имеет 😏 А переодетый в рэп именинник тут. И тут.