Светлана Пикта

Я не скажу, что это просто — когда рассудок с небом спорит, Но боже мой, какие мысли рождаются из почвы горя: Махины каменного царства, легкоранимые бутоны, Легки, как облако над крышей, Но весят точно так же — тонны. Какие мысли вырастают из борозды багряных шрамов, Куда я сеял раньше чувство — Такое теплое и раненое. Какие мысли — исполины, Какие мысли — пух и солнце, Одновременно ножевые и сладковато медоносные. Похожие на север в профиль — на айсберг скул его покатых, Похожие на катастрофу или на живопись заката, На потолок моей квартиры, на пробужденье мух весенних, На отрезвляющее резко безумное прикосновение. Нет. Я не вру, что это просто — жизнь каждого чуть-чуть ломает. Но боже мой, какие мысли Родятся здесь И умирают. Аль Квотион