Ну, не верится, что к ночи воскресенья эта осень отпустит свои объятья навсегда! И все же я её очень люблю .. Милуюсь собственноручно собранным домашним приветом, который зреет так деликатно, что можно растянуть удовольствие до крепких морозов, коих я и не жду вовсе. Привет этот я так люблю и уважаю, что прощаю непримиримые кислинку и твердость отдельных героинь 😏 А о прощении, к слову, как раз такое прекрасное стихотворение Булата Окуджавы прочла глубоко в ночи, что не поделиться им грех: Прощание с осенью Осенний холодок. Пирог с грибами. Калитки шорох и простывший чай. И снова побелевшими губами Короткое, как вздох: "Прощай, прощай". ”Прощай, прощай..." Да я и так прощаю Все, что простить возможно, Обещаю И то простить, чего нельзя простить. Великодушным мне нельзя не быть. Прощаю всех, что не были убиты Тогда, перед лицом грехов своих. "Прощай, прощай..." Прощаю все обиды, Обеды У обидчиков моих. "Прощай..." Прощаю, чтоб не вышло боком Сосуд добра до дна не исчерпать. Я чувствую себя последним богом, Единственным, умеющим прощать. "Прощай, прощай..." Старания упрямы (пусть мне лишь не простится одному), Но горести моей прекрасной мамы Прощаю я неведомо кому. "Прощай, прощай...". Прощаю, не смущаю Угрозами, Надежно их таю. С улыбкою, размашисто прощаю, Как пироги, Прощенья раздаю. Прощаю побелевшими губами, Покуда не повторится опять Осенний горький чай Пирог с грибами И поздний час — Прощаться и прощать. 1964 год