Не Ванга, но всё же

Растишь девочку. Дочку (а может и не одну). Свою любимую и красивую. Сахара кусочек. Которой заплетал вечером косы, катал на плечах, играл с ней в ее детские девочковые игры (потому что ну как тут отказать), пил с маленьких чашек несуществующий, но самый вкусный чай на свете, а по утрам, пока она спала, и день только обещал быть, целовал пятки. Мягкие. Топотушки, которые должны пройти сотни километров, по морям, пескам, горам, самым разным дорогам с детсадом, школой, вузом, и даже замужеством. Седеешь – а она молодеет. Живет, радуется и радует. Дочка, мама, жена… Радуется и радует, настолько насколько позволяет эта порой сложная и витиеватая жизнь. А потом, какое-то чмо с пустыми рыбьими глазами с тремя извилинами, зато с бородой, руководствуясь выдуманной им моралью, планирует ее убийство, наносит множество ударов ножом, а ее тело чужими руками прячет подальше, надеясь, что ее не найдут. Мир покачнулся и погас. Снова. Не в последний раз.