Мы не имели права проехать мимо. Родная деревня Игоря Николаевича Антипенко. Место, где когда-то стоял его родной дом. Игорь Николаевич рассказал нам историю про своего друга детства — Кушнарёва А.И. Мальчишка, который жил напротив. Мечтал о небе. Хотел стать лётчиком. И стал им. Прошёл этот путь — от мальчишеской мечты до кабины самолёта. А потом... война. — Кушнарёв — это вот лётчик, ваш сосед и друг, который жил напротив вас? Игорь Николаевич, ответил тихо, глядя куда-то вдаль. — Да, он погиб. Самолёт, который стал его судьбой и его последним взлётом. На памятнике около их домов — имена погибших. Мы подошли. Каменные плиты, буквы, выбитые в граните. И среди них — знакомые фамилии для Игоря Николаевича. Посмотрите: даже Панищев — это же фамилия вашей супруги, Игорь Николаевич. В том числе это всё. И вы в школе с ними были. Я смотрю на этот обелиск и начинаю читать про себя. Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь, девять, десять, одиннадцать, двенадцать, тринадцать, четырнадцать, пятнадцать, шестнадцать, семнадцать, восемнадцать, девятнадцать. Столько имён. Столько жизней. Столько мальчиков, которые не вернулись. И среди них — лётчик Кушнарёв. И Панищев. И ещё много тех, кто когда-то жил напротив, ходил в ту же школу, мечтал о будущем. Мы стояли молча. Такие места не забываются. Такие истории нельзя переписать. Мы привезли этот кусочек прошлого, чтобы показать вам. Чтобы вы тоже почувствовали: связь поколений — это не абстракция. Это конкретные имена. Конкретные судьбы. Метлина. Здесь. #Курск #ЗаМетлиной #ПутевыеЗаметки