Мария Шукшина

Второе. Октябрь. Ещё не зима. Но что-то в природе остыло. Пожухлой листвой, круговерть-кутерьма. По улицам бродит уныло. Огромное сердце. Огромная боль. Россия, от края до края. Уже не стучит. Не доиграна роль. Уходит курлыкая стая. На юг- острым клином летят журавли. Моргаем глазами и машем. Уходят герои и богатыри. Былинные витязи наши. Москва словно улей тревожно гудит. В пол голоса, номенклатура. Осеннее солнце, в зените стоит. Великая наша культура. Байкалова Люба, Прокудин Егор. Трагический выстрел в свободу. Незванный, непрошенный стынет укор. Не сберегли. Скорбь народа...