Как же хочется повернуть время вспять, как же хочется, чтобы ничего этого не было. Чтобы он вернулся в Мадрид, укрылся в Барселоне или успел в Сантандер, на пароход к Маргарите Ксиргу, и добрался до Мексики. Но в такой же день, как сегодня, девяносто лет назад в родном городе франкисты схватили величайшего испанского поэта как преступника и расстреляли у придорожной канавы. Теперь нам остаётся только помнить. Хочу забыться сном осенних яблок, Укрыться в нём от сутолоки кладбищ. Хочу забыться сном того мальчишки, Что сердце рвёт в мечтах об океане. Я не хочу, чтоб люди мне твердили, Что в теле мёртвом кровь ещё струится, Что просит пить истлевшая улыбка. Я не хочу знать мук травы могильной И видеть пасть, разверстую на небе Свернувшейся змеёй луны последней. Хочу забыться сном лишь на мгновенье, Что длится хоть минуту, хоть столетье. Но я хочу, чтоб каждый в мире верил, Что ясли губ моих не опустели, Что жив приятель западного ветра, Что тень бескрайних слёз ещё трепещет. Ты на рассвете спрячь меня в мантилье, Спаси от полчищ муравьев кишащих И смой ты с ног моих водою терпкой Дыханье смерти в скорпионьем жале. Ведь я хочу забыться сном осенних яблок И в нём услышать крик земли прощальный. Ведь я хочу остаться с тем мальчишкой, Что сердце рвёт в мечтах об океане. 🌟 Федерико Гарсиа Лорка — «Газелла о тёмной смерти» (мой перевод)