Курица. В переходе метро передо мной шла женщина, она несла курицу в полиэтиленовом пакете. Мертвая птица укусила мое сердце. Мне было двадцать с небольшим, жил с первой женой. Студенческий брак, денег не было, работал только я, получал 10к рублей в месяц, выживать помогали родные. Подбрасывали, что могли. Раз в месяц я ездил встречаться с бабушкой моей благоверной. Она передавала нам немного денег и много продуктов. Сгущенка, гречка, яйца, хлеб, а еще курица. Всегда, каждый месяц стабильно в полиэтиленовом пакете ждала меня куриная тушка. Только вот курицу мы не готовили. Я не умел, жена не хотела. Куриные тела потихоньку оккупировали пространство нашей морозилки. Места уже не было, а курицы все прибывали. Спасла зима. За окном стужа. Пакеты с курицей были вывешаны за окно. Вначале на кухне, затем в маленькой комнате, а потом и в спальне. Но время шло, холода спадали, а курицы все прибывали. Выкидывать их казалось нам проявлением вопиющей неблагодарности. Места дома больше не было и я стал оставлять тушки куриц в холодильнике на работе. Но и там место быстро закончилось, да и от коллег начались вопросы, чья курица лежит в холодильнике, а я молчал, ибо приютить больше куриных тушек уже никак не мог. Стыд колол мое сердце. Птицы все прибывали, начиналась весна. Курицам, вывешанным за окном, стало дурно от солнца. Я смотрел в окно и видел размякший, протекавший пакет. Тогда и решил разом избавиться от невыносимого груза. Собрал пакеты из-за окон, из морозилки и вынес все куриные трупы на помойку. Жену попросил сказать бабушке, чтобы больше не передавала нам куриц, ведь мы их не едим. Куриная проблема была решена, но больше я не могу спокойно смотреть на тушки этих птиц в пакетах. Мне становится невероятно стыдно и неудобно, как будто в пакете лежит моя ощипанная совесть. Лежит и протекает, согретая лучами весеннего солнца.