Ностальгия №1. Февраль я объявил месяцем ностальгии. Вот и первая ласточка весны, затерявшейся в памяти. Начало века, год 2002-ой, на даче мы с друзьями отдыхали. Была уж на излете первая любовь, каникулы меж нами вбили клинья, разлука — гибель неглубоких чувств. С собой романы Воннегута «Бойня №5» и «Колыбель для кошки», дым «Элементов» и еще три топора. С набором этим собрались мы в путь-дорогу. Река Хрипань для нас была Меконгом. Воображение из Подмосковья сделало Вьетнам. И вот нас пятеро, босые мы идем по речке, она совсем мелка, от силы сантиметров 50. И наши ноги увязают в иле, а в рюкзаке гремят три топора. Опасность на деревьях, мы крадемся, чтоб незамеченными выйти на поляну и там начать уж наш простецкий пир. И вот дошли, присели на поляну и застучали по боярам топоры. Сознание юности портвейн напалмом выжег и под лучами солнца быстро окосели мы. Пытались поиграть мы в колыбель для кошки, но пальцы в нитках путались — не колыбель — одни узлы. Привстали — нас штормит, пошатываясь двинулись мы к дому. Пошли не по реке, а по дороге. Навстречу нам бродячие собаки, штук семь иль около того. Все скалят зубы, заливаясь лаем, а нам это хоть бы хнырь, в нас топоры. И мы в ответ на них рычать, что было силы, все пятеро, все в унисон и громкий вышел рык. В нем было все и бесшабашность юности, и пьяненькая смелость, и много грубой грации тех самых топоров. Собаки пятятся, потом поджавши хвост скрываются в кустах, а мы морской походкой вновь к дому двинулись смеясь. Счастливая пора. Хоть глупости в ней много, но сердцу моему она мила.