Здесь не ищут дорогу. Здесь дорога ищет тебя. Улица плавно поворачивала. За поворотом открылся небольшой сквер: скамейки, фонтан без воды, дорожки, посыпанные мелким гравием. На одной из скамеек лежала шляпа. Мужская, фетровая, с узкой лентой. Рядом стояла трость, прислонённая к спинке. Сталкер остановился. Шляпа была сухой. Хотя всё вокруг промокло насквозь. Он не подошёл. Постоял на краю сквера, слегка провел взглядом скамейку, и вдруг ясно понял, что хозяин шляпы где-то совсем рядом. Не прячется. Не следит. Просто отошёл на минуту и вот-вот вернётся. И если вернётся, когда сталкер ещё будет стоять здесь, что-то будет решено. Что именно, он не знал. Но знал, что решение окажется необратимым. Он развернулся и ушёл.