Сталкер убрал руку. Посмотрел на кладбище. Теперь ему впервые стало не по себе. Не от смерти. Смерть здесь была самым простым и понятным, что только можно придумать. От другой мысли. Если люди, похороненные здесь, когда-то ходили по тем же улицам, то, возможно, он всё это время шёл не по городу. Он шёл по их следам. Улица за улицей, дом за домом, шаг в шаг. И кто-то аккуратно раскладывал для него этот путь, как раскладывают хлебные крошки. Вопрос был только в том, куда они ведут. И зачем ему позволили дойти до этого места. Он медленно пошёл дальше. А туман сомкнулся за его спиной. Бережно. Без шума. Как закрывается дверь. Нити прошлого.