Комиссар Исчезает

В воскресенье внезапное горе - умер Владимир Шинкарев, любимый писатель и художник. Всего 72 года. Видимо, сердце. Шинкарев был не просто замечательный автор, мягкая ирония которого не знала равных (увы, он явно забросил прозу в поздние годы), но и редкий человек-маяк, умевший создать не просто хорошую книжку, но - коллективный жизнестроительный образец, то есть, кстати, буквально то, за что боролась советская литература, но не в жанре тухлого агитпропа, а всерьез. Помню, лет в тринадцать я как прочел его "Митьков" и "Максима и Федора" (причем "МиФ" даже сначала услышал, на бумаге было не достать, а сестра начитала на магнитофон), - так вот, прочел и понял, как надо жить, как чувствовать мир. Настоящая "альтернатива" реальности за окном построилась в моем сознании благодаря Шинкареву (впрочем, теперь и тогдашняя реальность сделалась радикально альтернативной по отношению к современности, но это уже другая история). В.Ш. был лучшим учителем умного нонконформизма, поиска тихой и словно бы необязательной красоты. Вот и его картины - это высокая тоска, любование благородным унынием на фоне Петербурга, лучшая на свете "блеклость". А еще он был моим постоянным, многолетним читателем, и само его невидимое присутствие в моих блогах заставляло меня как-то подтянуться и устыдиться, ведь он в каком-то смысле на меня "смотрит". Так я с ним сдуру и не познакомился. Стеснялся. Смерть В.Ш. напоминает мне и о том более общем, и тоже безнадежном явлении, о котором не хочется думать, но приходится. Мир становится... Подписаться на канал и читать меня дальше: (цена - чашка кофе, быстрые платежи работают, подписка всемирная, после подписки нужно нажать в боте на "перейти в канал") https://t.me/OlshanskyPayBot