Старый пёс, канарейка и ужин

Ладно, чтобы сбавить градус пафоса, старая история про то, как я невольно поработала музой) Довольно уже много лет тому назад ко мне через кого-то из знакомых писателей обратился автор, мужчина, и прислал свой роман. Конспирологический детектив а-ля Дэн Браун из иностранной жизни. Это был именно такой роман из иностранной жизни, про которые на всех литературных курсах предупреждают: люди, ради бога не пишите вы о том, чего не знаете. Если вы, скажем, никогда не были в Мексике, но посмотрели пару фильмов Роберта Родригеса — этого маловато, чтобы описать эту страну достоверно. А если всё-таки пишете, то почитайте источники, проконсультируйтесь у знающих людей, не берите все реалии из головы. Это будет заметно. В общем, я тогда написала автору, что издать его произведение мы не сможем, указала на общие места в тексте, фактические ошибки и то, что мне показалось неправдоподобным. Автор ответил тоже во вполне классической для некоторой категории пишущих манере: мол, ну-ну, редактору, конечно, виднее, но я думаю, что вы несправедливы к моему произведению, и издательство сильно прогадает, не взяв его. Через пару дней я о нём думать забыла, а он, как выяснилось, обо мне не забыл. Он нагуглил меня в ЖЖ и в социальных сетях, изучил профили, посмотрел на год рождения, который там указан. И через месяц прислал письмо: дорогая Ирина, вы меня вдохновили на поэму! К письму прилагался длииинный стихотворный пасквиль под названием «Принцесса средних лет», и эта фраза повторялась там рефреном бесконечно. Я виделась автору манерной стареющей тёткой, бездарной и потому ненавидящей и гнобящей всё талантливое. Теперь-то, возможно, я хотя бы по паспорту для этого титула уже созрела, а тогда мне было 32 года.) #в_издательство_пишут, #книжные_байки