Сегодня, как гром среди ясного неба, в моём воспалённом мозгу всплыло отборное ругательство из детства. Во дворе всегда был кто-то, кого презрительно клеймили словом «вафел». Обычно титул уходил местному бестолковому, кто вроде нормальный, но при ближайшем рассмотрении — ну вафел. Я никогда особо не задумывалась, об этимологии этого дурацкого слова. Просто знала: вафел — это кто-то другой. Точно не я. Ровно до момента, пока не оказалась в заложниках у собственного четырёхлетки. Этот малолетний гурман требует от меня свежие вафли. Каждый. Каааждый. День. Покупные не признаёт. Только ручная работа пленной женщины, которая когда-то имела планы на жизнь вне кухни. И вот стою я в очередной раз у раскалённого агрегата, обсыпанная корицей, и меня накрывает: я ведь добровольно встала к этой решётке на пожизненный срок. Получается, главный вафел на районе теперь официально я 😩 Так вот, к чему это я. Нужен вам рецепт идеальных яблочных вафель? Только потом не жалуйтесь, если застрянете в этом углеводном рабстве навсегда 🥧