Самый страшный день в моей жизни. Часть 2 Во время процесса я потихоньку пил воду из стакана, к которому с самого первого момента никому не давал к прикасаться (мало ли). Часа 3 всё шло нормально: биты качали, строчки ложились. На четвертый час что-то изменилось. Я почувствовал лёгкое головокружение, но, подумав на дым (уже на тот момент был опыт нахождения в прокуренных помещениях), продолжил работать, не подав виду. Ещё через десять минут — лёгкий расфокус, но мысли всё те же. Еще около 15 минут - цвета предметов начали меняться, я начал ощущать, что что-то не так. Внутренний голос (еблан, блять) говорил: «ты профессионал, рабочая этика, держись, не будь мудаком», - но под конец четвёртого часа я точно понял, что уже не могу нормально попадать по кнопкам и не понимаю, что происходит на экране. Повезло, что к тому моменту дописали песню. Типы хотели продолжать, но я вежливо извиняюсь и говорю, мол, устал, дрожащими руками собираю оборудование в рюкзак, поднимаюсь на первый этаж, спотыкаясь на ступеньках (но делая это достойно, так как не хотел подать виду). Начинается какая-то суета. Ко мне подходит тип заглядывает мне в глаза, спрашивает: «bro u good? U can stay, sleep here, it’s late» - показывает пальцем на грязный матрас на полу, а я всё больше понимаю, что bro совсем не good и что это уже какая-то полная хуйня. Вежливо отказываясь, пробираюсь к двери, и тут подходит еще один тип, немного перегораживает путь к выходу, заговаривает со мной и тоже уговаривает остаться, но я уже понимаю, что оставаться здесь нельзя ни в коем случае, обхожу его, и первый чел начинает сука тянуть меня за рукав кофты обратно. Не помню, как именно вырвался, но главное, что вырвался. Помню — вышел, чуть не упал со ступенек, чудом сохранив баланс, нащупал ключи, вскочил в машину и поехал. Полтора часа по тёмным дорогам, полтора часа ада. Я никогда ничего не употреблял и всегда воспринимал чужие рассказы про психоделический опыт как приукрашенную фантазию и плацебо. В ту ночь понял, что это не так. Земля уходила из-под ног прямо в движущейся машине, каждая из фоновых микромыслей, которые обычно просто пролетают где-то на периферии сознания, овеществлялась и вставала перед глазами в чудовищно искажённом виде. Но самым страшным было то, что я осознавал каждую секунду происходящего, и оттого, что я был вынужден проживать всё это, хотелось умереть, перестать существовать и проживать этот момент. Какой-то глубинный инстинкт или ангел-хранитель (а, может, всё вместе) не давал отключиться. По очертаниям объектов, по пятнам фонарей я двигался вперёд и чувствовал только, что дом всё ближе - это давало надежду. Добрался, еле дошел до кровати, меня попытались «вернуть», но не могли, и каждое мгновение этого я помню до сих. Как-то отключился. На утро часть симптомов еще оставалась. На то, чтобы полностью отойти, ушло три-четыре дня. Сдал тест — он показал какой-то синтетик, название которого я никогда раньше и не слышал. По прошествии времени понимаю: вероятно, мне подсыпали что-то в стакан и хотели либо ограбить, либо что-то похуже, пытались удержать внутри. Но я вырвался, я выжил, я пишу этот текст в добром здравии и с благодарностью к судьбе и к мои близким за то, что сегодня это всего лишь воспоминание. В тот день «розовые очки» в отношении американской индустрии окончательно слетели с лица. Тот день показал мне, какова может быть цена успеха. Все эти рассказы про американскую индустрию — про деньги, связи, возможности — правда. Но лишь отчасти. У этой индустрии есть обратная сторона, и иногда она выглядит вот так. Я не говорю, что делал правильные вещи, но каждому соотечественнику, кто мечтает состояться «на западе», я задам вопрос: на что вы готовы ради этого? P.S. Фото с того дня: это деньги, которые я тогда заработал (а стоило ли оно того?)