*** Ни голоса, ни отголоска, Неслышно спадает с ветвей Лист дуба — церковного воска, И клёна — отборных кровей. Дожди отошли, Подмосковье В бессильной осенней красе, Когда пошатнулось здоровье, Но силы иссякли не все. И я в этом тихом паденьи Листа очень тихо иду, И осень мне — как откровенье, И с нею я в полном ладу. Писать про своё нездоровье Не стоит — к чему здесь надрыв, Но к русской природе любовью Я болен — и, стало быть, жив. Борис Сиротин 2012