Дочь Достоевского | Елена Тимохина

У меня потрескалась кожа… Вроде не первый день в публичном поле, вроде годы обивания порогов позади, вроде взрослая тетя, но иногда накрывает. И сейчас вот тоже. Много в последнюю неделю ранюсь о слова, мнения, посты и комментарии. Многое принимаю на свой счет, многое попадает туда, где мягко. Я вроде давно решила, никого не переубеждать и ни с кем не спорить: проходить мимо, шептать “идиоты” вслед и блокировать по первому зову сердца, ограничивать то, что триггерит и раскачивает. Но за последнюю неделю успела посомневаться в текстах, что пишу, в книгах, что люблю и рекомендую в своем клубе, в необходимости самого этого клуба и самой себя в литературном процессе. Даже сейчас пишу и сомневаюсь: стоит ли вообще такое выносить. Может, выдать лучше очередную юмореску? Я могу, у меня есть, если поскрести поглубже. Или раздать пользы? Ой, я умею быть полезной и хорошей — все для людей! Или спрятаться за списком классных книжечек/сериалов и спектаклей? Это все не мое, я просто рядом, мне просто понравилось, а дальше вы сами. Но тогда пришлось бы позировать, а я устала, и вообще мы вроде как договорились: все по чесноку, по-Достоевски, да? В общем, к чему это я все: на обратной стороне любого блога — живой человек. И он бывает ранимым, даже если сам выбрал этот путь. И давайте экономить советы, а на пару ласковых, наоборот, не скупиться… Всех обняла и приподняла! P.S.: пойду что ли позвоню кому-нибудь, кто считает меня гениальной по умолчанию)