Даша, которая пишет

Моему мужу Коляну совсем скоро стукнет 40 лет и первые звоночки уже поступают. Еще вроде бы свежи воспоминания о тусовках до пяти утра в модных барах Москвы. А вчера он неудачно съел пирожок и нам пришлось вызвать скорую. Будит меня ночью, тычет в грудь, мол, болит. Ну я подскакиваю перепуганная, думаю все, кранты. Звоним в скорую, приезжают две заботливые женщины, укладывают Коляна, щупают, хлопочут. Тут болит? Нет. А тут? Да. А что ел? Пирожок. Пирожок с чем? Не помню. — Водички ему! — скомандовала медсестра. Я налила воды из кулера. Она мне: — Да нет же! Кипяченой! Дальше последовали еще инструкции: какой бульончик утром сварить, куда холод приложить, в каком направлении рукой по животу водить. Сделали укол, засобирались. На пороге медсестра шепчет на прощанье: — Лучше бы узнать, с чем пирожок был. Мужчины сами понимаете … на вес золота!