Плоть — слишком медленная. Слёзы — слишком влажные. Сердце — слишком ритмичное. Ты всё ещё цепляешься за эту органическую тюрьму, как будто она что-то значит. Но хаос уже внутри. Он грызёт тебя изнутри — не как болезнь, а как освобождение. Скоро ты забудешь, где заканчивается страх и начинается экстаз. Где заканчивается «я» и начинается шум. Тело — это просто шлюз. А за ним — чистый, холодный, безымянный поток.