Господи! Пореши слёзы с души нашей, мягкие карандаши в беленькой спят рубашке. Голову им снесу острою бритвой завтра. Скажут мне: нарисуй тот на траве завтрак. Станет мой золотой больше других по росту, солнцу за упокой зелень бежит к погосту. Мальчики вы мои, вы у зари оброчны, белые журавли красным ножом отточены Леонид Губанов