да и нет

Мне очень повезло: мой тель-авивский сосед (живёт буквально в пяти минутах от меня) — это Давид Мардашев, эксперт по люксу, много лет проработавший в Chanel (вот тут я про него писала). Мы с Давидом периодически совершаем долгие прогулки вдоль моря и ведём разговоры о моде, об индустрии роскоши, о книгах и вообще обо всём, что меня интересует. Недавно был такой случай. Как-то после прогулки мы решили спонтанно поужинать и пошли в ближайшее кафе на улице Алленби. Чтобы не перегружать себя в жаркий вечер, выбрали по салату Цезарь. Сидим, ждём. И тут вдруг Давид вскакивает и быстро идёт к стойке. Оживлённо говорит с человеком на раздаче, потом возвращается и поясняет. Оказывается, в прошлый раз, когда он заказал здесь Цезарь, ему выдали салатные листья, на которые положили ложку соуса. Давида это не устроило: он пошёл, устроил разнос и объяснил, что, чтобы Цезарь был вкусный, соус с салатом всё-таки надо перемешать (прекрасный ивритский глагол לערבב). Через пять минут мы ели отличный Цезарь: листья перемешаны со вкусным соусом, ко всему этому прилагалась божественно хрустящая курица. Потом мы проходили мимо раздачи, и повар сердечно с нами поболтал, уточнил, было ли вкусно, и пожелал приятного вечера — разошлись довольные друг другом. А я подумала вот что. Что бы сделала я? Получила бы свой Цезарь с неразмешанным соусом, посетовала бы на безалаберность израильских поваров, поковыряла бы вилкой листья и в это место, скорее всего, не вернулась. Я бы просто терпела невкусный салат. И дело ведь не в салате. Сколько всего мы молча проглатываем — я так уж точно: невкусное, неудобное, не такое, — потому что проще потерпеть. А ведь иногда достаточно просто сказать пару слов у стойки.