Когда мне неудобно, неловко о чем-то писать публично, потому что мне вбили в голову идею о том, что люди в сетях хотят читать только про веселое и красивое, а свои внутренности и переживания нужно оставлять в реальной жизни (комично), я вспоминаю наш диалог с психологом и его финал — люди могут сами о себе позаботиться. Я вот лично сейчас так и делаю — ставлю на mute чрезмерные радости. Чего-то не до этого мне. Вы тоже себя берегите. Вчера забрали прах Слевина. Ужасно здесь все: и ситуация, где была собака, а теперь тебе дают в руки неодушевленный странный побрякивающий предмет, и сам этот предмет — урна, пластиковый черный дешевый контейнер с именем моей собаки, написанным маркером. Было страшно, но я его открыла. Смесь пепла, угля и остатки костей. А была собака. Хочу когда-нибудь похоронить его по-человечески на территории своего дома. И посадить красивое дерево. Вот чего он достоин, а не этого. Сейчас же нужно слепить красивую урну, чтобы это было про него. Обязательно красивую, как он. Говорить по-прежнему ни с кем не хочу. Про собаку не могу, прочие темы в обход этой не поддержу — это будто вранье, будто в моей жизни ничего не произошло. Работа отвлекает, и, если начистоту, то захотелось работать еще больше, чтобы купить дом. С территорий. Такой вот стимул появился.